He empezado esta mañana en el metro “La Hija de la Amante”, el único libro autobiográfico (que yo sepa) de A.M. Homes, y me he saltado dos paradas.

Cuando yo era pequeña y preguntaba de dónde había venido, mi madre me decía que de la agencia del servicio social judío. Cuando era adolescente, mi terapeuta me preguntaba muchas veces: “¿No te parece extraño que una agencia entregue un bebé a una familia en la que sólo hace seis meses que ha muerto otro niño? ¿A una familia que todavía está de duelo?” Yo me encogía de hombros. Parecía a la vez una buena idea y una idea pésima. Siempre pensé que mi función en la familia era curar cosas, arreglarlo todo: sustituir a un niño muerto. Crecí sofocada de dolor. Desde el primer día, a nivel celular, estuve de duelo permanente.

Sí, la muchacha es tremendista, pero escribe más que bien, y meterse un poco en la vida de alguien capaz de escibir “El Fin de Alice” tiene su morbo. Ya os contaré.

Update (Apr 13, 2009): Es un buen libro, quizás no se le de tan bien como la ficción, pero muy recomendable : )